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(uau)
(Não era um romance sobre Bruna)
Era prisão de sentir convencional
Fúria da melancolia de fluxo
Rejeição entre os melões, em choque
O esforço consciente o que?
Leia isso: a história confeccionada em camadas de seda
de incapacidade irreplicável
O pai a mãe a irmã
A brutalidade do impossível possível
A dor que belisca fininho
O fedor da depressão
Tolerar a raiva de amar
E de não saber amor
Tolerar o rompimento da barreira
O miolo da intimidade amassado
Tolerar o cheiro de chulé a resposta certa praquê?
A poesia tolera a falta de céu
A sarjeta na cidade
O café expresso, margarida
Era só o jeito de falar
(Que jeito certo é esse?)
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Eu não vou inventar nada por agora, querido amigo, pode ficar despreocupado. Minha vida está muito tranquila. Eu poderia estar lendo mais, não carrego culpa, se não estou me ocupando com os livros é porque tenho encontrado apenas histórias destonteantes. - Creio que inventei essa palavra.
Uma boa história não me distrai e você esteja certo disso.
Me perdoe, se não te escrevo mais amiúde é porque não posso. Tempo não me falta, tenho o bastante. Não posso escrever-te ou a outro porque a dinâmica da conversa me toma energia. Se eu tivesse descansado quando era dia e hora de descanso, estaria mais articulada nesta hora.
Passei o dia a arrastar-me entre os espaços da casa, tomada de cólicas e frio nos pés. O dia não foi de todo ruim, poderia ter lhe escrito com mais vigor, é verdade, teria lhe contado que assisti a um filme, parecido com um desenho animado, só que para adultos. Os diálogos eram interessantes, continham certa dose de lições de moral e um ou outro bla bla bla, na mesma medida que a fantasia extrapolava um pouquinho além da conta. O nome do filme é Era Uma Vez Um Gênio, com a super elegante Tilda Swinton, o que por si só ja teria valido o filme.
Essa mulher de traços agudos é arrepiante.
Mas não vou te falar mais do filme porque você não se interessa pelas minhas resenhas, eu sei.
Me diga o que eu posso fazer para escrevê-las de forma mais interessante, e não somente repetir preguiçosamente adjetivos como ótimo, lindo, ruim, bom. O meu vocabulário é atrofiado, as mais esplêndidas palavras me fogem segundos antes de virarem coisa alguma, ou seja e nada é tudo o que não é, mas nas minhas resenhas ficam sendo porque não consigo falar bonito.
Não quero mais falar sobre isso, meu amigo, porque, como lhe disse, o dia não foi aborrecível mas estava com a frequência flutuante.
Falei com algumas pessoas, seres humanos adoráveis, você iria se encantar em conhecê-los, mas agora não posso dizer mais nada porque já está tarde. Estou dando voltas para falar do contato entre os humanos. Você saberia me dizer porque o ato de falar e responder, de prestar atenção e pensar a respeito, de jogar palavras soltas ao vento para preencher lacunas que sequer existem - tudo isso e tudo mais que envolve trocas humanas - ainda que guardadas de boas intenções, é completamente trabalhoso? Se você ainda não se colocou a observar atentamente como um arqueólogo, faça isso, é exaustivo mas algum registro te sobrará. Vamos conversar mais sobre isso outra hora, estou cansada agora.
Falo com você porque a nossa intimidade me poupa cerimônias, estou esgotada das ideias. Me excedi.
Hoje eu amei 4 pessoas.
Considerando - ou desconsiderando - isso não importa, o tempo que passei em repouso a acalmar o ventre, entreguei-me para José Saramago, o homem que fala a língua de outra raça, só pode, você já deve ter tropeçado nas palavras dele. Visitei Lanzarote, lá nas Ilhas Canárias, onde o clima é quente o ano todo. E fiquei conhecendo Pilar Del Rio, sua mulher, longe de ser uma viúva chorosa, pelo contrário, é uma mulher com pretensões estabelecidas e muito atraente. Fiquei com vontade de ler A Intuição da Ilha, o livro onde Pilar relata a rotina dos 18 anos em que viveram juntos numa casa na Ilha.
Você por acaso já leu?
Me despeço, querido amigo, com as palavras de Saramago, porque as minhas já adormeceram:
"Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara".
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Nada mais conheço além da palavra e quando a pronuncio tenho certeza que me sai qualquer dialeto incompreensível. Tenho ganas de atracá-la com os dentes ou talvez lamber. Fico torcendo para que ela me mostre o caminho à despeito do meu próprio senso de direção.
Sinto a palavra desejo viva e livre.
Um beijo calado tocando a periferia do lábio.
Pareço estupefata, sem saber ao certo quem ela seria, de qualquer maneira me limito a sintetizar a mensagem. Estou particularmente irrequieta estes dias, tenho uma cidade nova. E já tem um tempo que antes de sair de casa me empenho diante do espelho falando de coisas simples, me penteando e vestindo exatamente como me sinto.
Inconfundida a um ponto íntimo de percepção.
Contrariando a regra, pego a caneta mesmo antes de estar inteiramente preparada. É necessário uma dose extra de ingenuidade para lançar a cabeça ao vazio. Os escritores fazem isso. Um homem normal certamente pensa com cautela e precisão. O escritor - poeta afirma que na sua ausência todas as palavras deixam de existir, o chão deixa de existir, e depois, miraculosamente, ressurgem, escapulidas da terra. Quando estava distraída vi uma palavra como deus travesseiro nuvem anjo tal como meu pensamento.
Eu as adoro.
Adeus, não.
Nada mais será criado dentro dessas linhas, não somente os detalhes mas tudo
, apenas revelado.
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Só consigo reparar na alegria inegável das cores, você também neh, então tá bom.
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(via)
POR FAVOR DEUS
ABENÇOA-ME
COM UM EMPURRÃO
PARA QUE EU SALTE
OS OBSTÁCULOS
A MINHA FRENTE
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Certo dia comecei a rezar
Com a inflexível determinação de continuar rezando
até morrer de rezar
ou até ouvir a voz de Deus
Quero sua benção e garantia de que eu não vá me perder
no utilitarismo moderno
Rezei e rezei
Abafei os soluços
Nenhuma resposta veio por enquanto
Minha cabeça começa a girar sob a precisão de agonia
Senti que se rezasse corretamente
Mais uma vez
Aumentando a profundidade do mergulho
do meu amor interior
Meu cérebro depois do peito explodiria
O telefone tocou
O rapaz está chegando para retirar a cortina
Deus queira que ele me traga um rastro
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O lápis-lazúli, o mais lendário dos tons de azul, continua sendo extraído principalmente nas jazidas de Sar-i-Sang, no Afeganistão. O fornecedor da Cornelissen visita as minas e classifica a pedra no local, mas, mesmo assim, "é muito difícil conseguir lápis-lazúli puro", diz Walt. A loja vende três categorias, de acordo com a pureza e com a intensidade, a um preço por grama que demonstra porque o azul - ultramar sintético - inventado no século XIX, foi certa vez, aclamado como milagre.
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- Trecho da deliciosa história de pai e filho fornecedores de pigmentos brutos para artistas e artesãos por quase 170 anos.
(via)
"Quando as aves falam com as pedras e as rãs com as águas - é de poesia que estão falando"
- Manuel de Barros
Poesia é uma coisa importantíssima que ninguém sabe o que é
Uma coisa meio malvadinha
Meio paixão
Meio tudo faz sentido
Porque nada faz sentido
Uma coisa meio machucado
quando forma a casquinha
Tá sarando mas tá quase
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"Independente da história ela deve ser suficiente
A continuação não muda o ocorrido
Complementa
Você nunca arranca 3 páginas do meio dum livro e as substitui por outras"
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Muito obrigada
As horas já não contam como antes
alongadas e descansadas
A maçã quieta explode imensa na cabeça e no peito
aguda
Tudo está tão calmo desde ontem, penso
Continuo sentada no sofá de couro marrom, esparramada
sem saber o que fazer
Olho para ela fixamente, sua pele fresca
Nunca vi vermelho com tal precisão de brilho e mobilidade
tampouco notara o quadro
Como um dardo, veloz e profundo
- me acerta -
"Estou aqui"
Encantada, suplico:
me leve embora com você
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A gente senta na mesa
janta e bate um papinho
Vamos embora daqui o mais rápido que pudermos
Para o lugar mais longe possível
Olho a cozinha em voltas
na minha frente tenho ela, pequena
na sua face encontro a receita para a peste do que doía
Ninguém que teve o juízo de obedecer à sua prescrição morreu
Não é isso o que se espera?
É só isso
Montar no cavalo e sair voando sem olhar pra trás
Que sorte a nossa
Posso admitir a minha crendice
Rezas e bendições
para esconder o fato da salvação pela observação da história
Aprender com mais beleza
Sobre os macacos e sobre os homens
Servir da inteligência para combater a ignorância
O que você está pensando agora?
Deus
Estou lendo os números na cabeça para não esquecer
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há um pássaro azul em meu coração
que quer sair pra fora
mas eu sou muito duro com ele
eu digo, fique aí dentro, eu não
vou deixar ninguém ver
você
há um pássaro azul em meu coração
que quer sair pra fora
mas eu despejo uísque nele e inalo
fumaça de cigarro
e as putas
e os atendentes de bar
e os funcionários da mercearia
nunca sabem que ele
está lá dentro
há um pássaro azul em meu coração que quer sair pra fora
mas eu sou muito duro com ele
eu digo fique baixo
você quer me bagunçar
você quer estragar os trabalhos?
você quer despencar minha venda de livros na Europa?
há um pássaro azul em meu coração
que quer sair pra fora
mas eu sou muito esperto
eu só deixo ele sair
algumas vezes a noite
quando todos estão dormindo
eu digo, eu sei que você está aí
então não fique triste
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bom dia minha querida
vem vem que vai ser bao
o café que você fez hoje ficou a perfeição
a garrafa acabou de dar o último espirro
estamos falando de passagem aérea cabelo curso
terça-feira é contra-fluxo
na fase adulta o conhecer ganha novos traçados
tanto desaprender tanta renascença
amor, meu deus
então em um ano
em um santo ano
o tempo não parou no tempo
poesia tem cheiro de café
ou seria o contrário?
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"Eu sou um romântico num sentido quase caricatural. Acho que todo amor é eterno e, se acaba, não era amor. Para mim, o amor continua além da vida e da morte. Digo isso e sinto que se insinua nas minhas palavras um ridículo irresistível, mas vivo a confessar que o ridículo é uma das minhas dimensões mais válidas."
- Nelson Rodrigues em resposta a Clarice Lispector no livro Correspondências
